Строки родятся вновь цвета чалого,
Кожей вдыхаю пыль влажного ветра.
Ссыпались с подола обнищалого
Калики-января ошмётки фетра.
Ходит кругами, видать заклинило -
Твердит "апрель, апрель..." промокшим сипом.
Лужам давно сдалась бот ватерлиния.
Ноги встречают дно печальным всхлипом.
Это не выкидыш весны-распутницы,
Всего лишь октября залежалого
Реинкарнация вновь в распутицу -
Впрыск в вены февраля... Столь же шалого?
19.01.2007