* * *
Была я в юности покладистой и кроткой,
Но стала с возрастом ужасной рифмоплеткой...
* * *
Когда я в юности читала без очков,
Я помню, множество прочла чужих стихов.
С годами, зрения утратив остроту,
Все больше собственные рифмы я плету.
И это рифмоплетством увлеченье
Порождено обыкновенной ленью:
Чтоб умозрительные строчки рифмовать,
Очки себе на нос не нужно надевать!
* * *
Ложатся строчки на бумагу откровенные,
В них мысли кровные мои и сокровенные,
Лишенные защиты и покрова,
Как дети без родительского крова...
* * *
Однажды сражена я молнии ударом,
С тех пор наделена я рифмоплетным даром,
При этом вовсе не гонюсь за гонораром,
Стихи друзьям я посылаю просто даром!
* * *
Люблю играть в словесные бирюльки,
И каламбурами люблю баклуши бить,
И пустословия нанизывать сосульки,
И рифмой лясы добросовестно точить.
* * *
Премного благодарна я судьбе
За то, что рифмой с легкостью играю,
Я так люблю поэзию в себе,
Себя в поэзии – ну, просто обожаю!
* * *
Поэт бывает к шуткам очень чУток,
Порою он не понимает шуток,
И надо постараться нам поэтому
ЧутОк поосторожней быть с поэтами!
* * *
С азами грамоты не будучи знаком,
Искусно матерным владел он языком,
А потому - назло презренным щелкоперам -
Себя считал он литератором матерым!
* * *
Была душа поэта хрупкой, как хрусталь,
Но закалилась на Стихире, словно сталь,
Была на самолюбованье падка,
Но и оно здесь растворилось без осадка...
* * *
Для смертных, нас, порой непостижимо,
Как он законы красоты постиг,
Поэта с Богом связь нерасторжима,
И переводит он неутомимо
С Божественного - на людской язык…
* * *
Жена поэта – больше, чем жена,
Она кухарка и редактор,
Шофер и прачка… Именно она
Должна всю жизнь пахать, как трактор,
Пока он сочиняет письмена!
И тяжкой было бы обузой
Служить ему еще и Музой!