под этим нестираным небом, копчёным под солнцем стеклом
любой был героем и богом,
точней,каждый здесь-
его клон
и в каждой стене здесь по двери,и в каждом виске есть свинец
и сын демиурга поверил,
нет дел, что не сделал
отец
и каждый считал что умён он,настолько,что близко до звёзд
мир сделался просто драконом,
бездумно жующим свой
хвост
и сын демиурга-не пишет,-всё сказано было до нас
и даже молчание,слышишь?
молчание не в первый
раз
и все философии быта- не стоят вопроса его
так стоит ли жизнь быть прожитой,
она ещё стоит
того?
а в жалобной книге у бога -давно уже нет чистых мест
нельзя: ни вписать своё имя,
ни даже хоть чьё-то
прочесть
Все грозы, все купли-продажи и кровь на ботинках солдат
тобою не созданы, даже
тобой не описаны
рад?
где нужный этаж или лестница?никто не подскажет,где вход
и наш нострадамус повесился
и каждая пифия
врёт
не страшно сгореть на костре, ведь, наверное, это не страх
а страх оказаться дровами
такого большого
костра
мам, правда, что очень давно
всё сделано кем-то за нас?
и сын демиурга
банально
выходит в окно,
включает на кухне газ
не
ориги
нально