* * *
Я в мыслях брёл по Африке бесснежной,
но в незнакомую Америку попал.
Там в дымке шумной улицы прибрежной
зиял луны фарфоровый оскал.
Там всё — мечта. Но зыбкая фактура
мечты для всех до крайности скудна:
дома, как мебель, погружают в фуры,
на них — как ценники, хозяев имена.
Над пляжем реет флаг, прямой и пёстрый.
Его узор, как детский ребус, прост.
Но гитлеровский взгляд, больной и острый,
пронзает каждую из этих белых звёзд.
В тоннеле, за стеклянною преградой,
стоит, в хоккейной маске, моя смерть.
И я бегу от её каменного взгляда,
но из-под ног, скользя, уходит твердь.
Я вниз лечу и в наважденьи странном
слова реклам беспомощно читаю.
Я часто мысленно брожу по странам,
и в призрачной Америке бываю.