Никто не знает, где решилось,
Иль в белой выси, или здесь,
Но то, что теперь я вижу –
Это пути, уходящие врозь.
Ее я встретил на распутье.
Тогда январь был сам не свой:
Трава была как человек идущий,
Титаны поливали всех водой.
Красные волосы шептали
Мне истории о ней.
В них я не верил, хоть подали
Как в ресторане сельдерей.
Она была, как колкий хворост,
Была везде всегда своя.
Она быстра, такую скорость
Мне не дадут все паруса.
В плаще до пола были вещи,
О коих я и не мечтал.
В одном кармане жили черти,
И каждый советы подавал.
Ее я встретил этим утром.
Когда мой разум расцветал.
И поезд тронулся под ветром,
Который ввысь меня поднял.