Ну что ты ищешь, пряча взор,
Любви, покоя, постоянства…
Вновь начиная разговор,
С того, что я дошел до пьянства
Свои пороки не тая,
В чем раньше клялся, то нарушил,
Меня сгубили лагеря,
Что проиграл и пропил душу
Придя, домой, всегда молчу,
А ночью, сам не замечая,
Прижав твое лицо к плечу,
Дрожу, кого-то проклиная
Того, что было, тоже нет –
Не друг, не муж и не любовник
И, исписавшись, как поэт,
Стал обозленный уголовник
В своих раздумьях и дыму
Тушу о пачку сигареты
И про тоску и Колыму
Пою бессвязные куплеты
Родная, может это так –
Такой уж жребий мне достался,
Другим не стану я никак,
Но был поэт и им остался
Меня корежит клевета
Иной зажравшейся скотины
И то, что некое иль та
По анатомии мужчина
То, что зовут из года в год
Новорожденные мессии
Вслед за собой, забыв народ
И однозначно все Россию
Искусство сводится на нет,
А телепередачи – склока,
Сгоревший от морфы поэт
Нам доказал, что нет пророка
В таком отечестве, как Русь –
Мятежном, гениальном, пьяном,
Пускай я пью, но я боюсь
Стать подлецом и графоманом
Зачем, раз нечего сказать,
Нести белиберду с экрана,
Чужим манерам подражать
Коль рядом – кровь, война и раны
И вновь, как много лет назад,
Стихи, чью суть не соизмерить,
Потомки наши повторят –
«…В Россию можно только верить»
Уже назад дороги нет,
Но как бы рок не изощрялся –
Я жив, я русский, я поэт
И до конца не исписался!