Я была открытой книгой,
Он искал во мне сюжеты.
Я была огнем священным,
Он горел во мне до тла.
Я была его молитвой,
Песнею еще не спетой,
Ариадной и Джульетой,
И сквозь тьму его вела.
Я была дождем осенним,
Я дала ему напиться,
Полупризрачным спасеньем,
Первородною тоской.
Я была ему сестрою,
Я была ему весною,
И подругой, и женою,
И рабой, и госпожей...
Мне он был звездой апреля,
Первым призраком печали,
Пряной свежестью капели.
Мы ушли. Нас не искали.
Мы ушли, нас позабыли.
Перевернуты страницы.
Дождь стирает наши лица,
Наши небыли и были