На Руси грешной мучиться
Может каждый второй,
Там, глядишь, и получится
Кто-то даже святой.
Николая кровавого
Мы по-русски простим,
Но и этого мало нам –
Пусть он будет святым.
Ну а где настоящие,
Кто Россиею жил?
На каком теперь кладбище
Плиты русских могил?
Вышло не по-хорошему,
Потому и печаль,
Что могилка заброшена,
Где покоится Даль.
Не творю себе идолов –
На Ваганьковском, здесь
Под тяжелыми плитами
Наша совесть и честь.
Пусть грешилось им с радостью
За российский простор,
Все равно веет святостью
С этих мест до сих пор.
И приводит дороженька
На святой нас порог,
Где Есенин Сереженька
Жить хотел, да не мог.
Здесь Высоцкий заплатами
Мою душу латал,
Хоть я восьмидесятого
И его не застал.
А он пел напряжением
Связок голосовых,
Живы стихотворения –
Горячо мне от них.
Слезы высохнут вскорости,
Так устроен наш свет,
Но ни чести, ни совести
На Руси уже нет.
И когда, словно танками,
Меня беды сожмут,
Вновь приду на Ваганьково –
Чище дышится тут,
Кровью верной истекшая
Не зовется святой,
Просто люди хорошие
Спят в землице сырой.
Это воины павшие,
Их оружие – слог.
Для России, для матушки
Каждый делал, что мог.
Раньше срока усопшие
Все равно не молчат,
Это люди хорошие,
Каждый истинно свят.