Продол коридорный, пропахший хлоридом,
Обшарпанных стен с зелена синева,
Обитель, что часто контачит с Аидом,
Молящих о помощи здесь приняла.
Улыбка сквозь муки физической боли,
Застыла на лицах недолгих гостей,
Кому-то помогут, продлив воздух воли,
А кто-то покинет мир грешных людей…
Но вам, что клялись на костях Гиппократа,
Забытый в рутине напомню завет,
НЕ НАВРЕДИ! – вот, что доктору свято,
А скальпель не нож, он судьбы инструмент.
Довольно роптать на гроши в день зарплаты,
Мы то же сироты убогой страны,
И утром входя к пациентам в палаты,
Дарите заботу и чуть теплоты…