Многоголосый хор,
Отсыревший рассвет...
Хоть и не пойман, но вор,
Хоть и не сказан — ответ.
Птицы поют — с утра,
С вечера ноет грудь...
Нет, не приходит гора,
Значит — готовиться в путь!
Не Магомед, не Аллах,
Не Иисусом зовут,
Тело моё лишь прах,
Оживший на пять минут.
Клессидра — моя печаль,
Подошва — моя печать,
Всегда недоступна — даль,
Но в каждой девушке — мать.
Чертоги моих надежд
Подпёрты стволом гнилым,
А в крыше зияет брешь,
В которую тянет дым.
Пора уходить. Пора!
Простынет мой легкий след,
А там и тебе гора
Кивнёт, приподняв берет.
2007 г.