Что ни день - дожди. Как ты там, мой мальчик с салазками?
Ни снежинки, ни льдинки. Цветы (ну скажи мне, откуда б им взяться здесь?).
Даже птицы - сюда вместо юга, как будто им мёдом намазано...
Целовать бы до смерти... да где же здесь сыщешь смерть?
...Но коль вместо касаний одна лишь ходьба по касательной,
что ж, - пускай прослыву не такою какой-то матерью -
ту тропинку засею травой - пора, друг, пора. Да, пора бы тебе
перестать в мою сторону не то, что ходить, - смотреть!
Так уж вышло: во мне теперь куда больше Герды,
чем льняные косицы да белые с красным, в полоску, гетры;
куда больше жажды быть верной, чем просто - первой;
куда больше тепла и желания жить-быть-петь...
...А трава не растёт, и птицы опять возвращаются;
и доска не кончается, хоть и вовсю качается;
и идёшь между да и нет, мой бычок, копытцами упираешься...
И, куда ни глянь, - колыбелью - земная твердь.
from S.Q. with love...