Высоцкий у каждого свой,
Как Пушкин, Цветаева, Дольский,
Простившийся с музой земной,
На старом московском погосте.
До ревности дорог нам тот,
Кто хрипом сердца отрезвляет,
Кто правду о главном поёт,
И нас малодушных спасает;
Спасает от нас же самих,
Забывших распятого Бога,
Погрязших в желаньях своих,
Да в мелочных жизни тревогах;
Зовущий за грани судьбы,
Изведать: чего же ты стоишь?
Отведать мытарства борьбы,
Дойдя до предела, где сможешь
Узнать цену собственных слёз,
Увидев истлевшую душу,
И тех, кто в ладонях донёс,
Свой пламень сказав нам – не струшу!..
25.01.2007 г.