Ты любишь ночами сидеть у окна.
Ты просто писатель, но я тебя знаю.
По клавишам пальцы – как льётся вода.
Героев своих так судьбу ты решаешь.
На небе цветастом бледнеет луна.
И я по тебе, словно дура, скучаю.
До боли обидно, что я – не она –
Та дама, какую женой называешь.
Устали чуть-чуть молодые глаза,
И новый роман на тумбочке стопкой.
Ты будешь богатым, но только когда?
Зачем поступаешь к себе так жестоко?
Одета она в дорогие меха,
От брильянтов чуть слепнет, солнечно-рыжих.
Только ты для неё – всего лишь игра.
И мне ль до неё? Она из Парижа!
Безмозглый дурак, набитый соломой!
Не видишь, не знаешь, никогда не поймёшь,
Что счастье твоё в соседнем лишь доме
Ждёт и надеется, когда его позовёшь.