Они врут про любовь...
Я хотел умереть под дождём.
Нет и не было ран, но мне всё-таки больно.
Я хотел бы узнать, кем же изобретён,
И придти к нему самовольно.
И просить у него хоть чего-то,
Например, вечный сон,
И проситься к нему на работу,
Чтобы выше всегда был он.
Но мне явно не суждено.
Знаю только одно:
Они врут про любовь...