Над горизонтом зарождается пурга…
Волна ласкает дюны чаще и смелее,
и ветер мечется в поклонах, как слуга,
на одичавшем без руки воздушном змее.
Взлетает вверх под потолок нависших туч,
на землю падает то гулко, то стихая,
и голос ветра, баритонами тягуч,
звучит как летняя мелодия лихая.
Звучит как песня бесшабашная, без брег,
как чаек крик над побережьем перед бурей,
над горизонтом зарождается не снег –
летит на дюны градин шумный улей.
Они обрушатся на волны, на песок,
на голубой маяк – глазастый, осторожный,
а ветер спрячется за горочку, в лесок,
от смеси с неба – водянистой и творожной.
И вихрем сброшенный под сосны мятый змей
достойно травами покроется весною…
как дань короткой, но внушительной зиме
с такой холодной, громогласною пургою.