На пике жизни торжества,
Мне не сдержать страстей нарывы,
И беззаботно в перерыве
У ног валяться божества.
Там мокрый лист ковром пурпурным,
Там слякотный струится смог,
И перекрестки всех дорог
Сошлись развязкою сумбурной.
У идола младых кровей
Чуть-чуть прохладные ладони,
За тяжестью бездумной брони
Он в превосходстве над собой.
И я у ног, чего-то жду,
Но понимаю, что напрасно.
И как бы ни было опасно,
Ползу к другому божеству...