Ветер жмется к стенам домов,
Напоминая дворнягу пугливую,
Испугавшуюся собственных снов.
А я веду беседу неторопливую
С одним из своих врагов.
Он точит свое оружие,
Как щупальце спрута скользкое,
И голос его простуженный
Олицетворяет предел недовольства
Моими глупыми шутками.
Сейчас он сорвется и выскажет,
Сейчас он взорвется и выпалит,
Но только не то, что думает,
А то, что первое выпадет.
Он чтит свое самолюбие,
Он копит слова презрения,
Он помнит ответы грубые,
Доводит до помрачения
Свой ум, неумело созданный
В перерывах между влечением
К особам противоположного пола.
Нет, добровольно он не оставит престола,
Не уступит ни пяди, ни волоса,
Не понизит звучания голоса,
Не подвинется на высоком троне,
Разве только в предсмертной агонии...