Поэт ждёт Музу, поэтесса Мужа.
И остывает на столе давно готовый ужин
А за окном темно и улицы Москвы в сугробах
Ругаюсь на него, а виноваты пробки на дорогах.
Мы ищем вдохновение в любимых, в себе самих
И рвём на мелкие кусочки свой неудачный стих.
Пока слагала стих, над рифмой мучилась, корпела
На сковородке рыба по французки подгорела.
Её поставила всего лишь подогреть,
Ну вот, опять над ужином корпеть.
Поэт ждёт Музу, поэтесса Мужа.
Я у плиты в который раз готовлю ужин.