Вяжется тонким узором пронзительных рифм
Чьё-то письмо из каких-то далёких веков.
Пусть говорят, что однажды придуманный миф
Разом на сердце ложится надёжней оков.
Пусть говорят, что, поверив однажды в мечту,
Мы обрекли свою душу на гибель от стрел.
Пусть говорят, что, конечно же, я не прочту
То, что, конечно же, ты написать не успел.
Верю ли в то, что, пройдя через тысячи дней,
Ты не погиб, потому, что сражался, любя?
Верю ли в то, что, примчавшись сквозь время за ней,
Ты разыскал среди тысячи тысяч – меня?
Нет, я не верю. Для нас не сомкнутся года,
И не нарушится вечности прочная связь.
Не повстречаемся мы ни за что. Никогда.
Видимо, я с опозданьем на жизнь родилась.
Я не взгляну в бесконечность задумчивых глаз,
Ты не сочтёшь меня нежной сестрицею нимф.
Но почему-то оставил Создатель для нас -
Тонкий узор непростительно искренних рифм…