В издельях старых мастеров
находим совершенство
для глаз и пальцев
несравненное блаженство.
И смертных рук
бессмертные творенья
нам говорят -
вы только подмастерья
И звуки чудные
бетховенских сонат
в нас чувства светлые
тревожат и дразнят.
И лишь одно себе
твердить должны -
мы в этой музыке
простые школяры.
И выбираясь из
шекспировских глубин
мы понимаем
кто есть вечный господин
И правду не скрывая
боль тая, признаем честно
мы борзописцы, милая земля,
и это так, хотя не очень лестно.
Вина не наша,
мы всего мгновенье
в твоей истории,
кудесница Земля,
я верю,
грядут новы поколенья
и создадут достойны восхищенья
изделья, музыку слова.
Создатель, мастер и мудрец,
кем не был б ты, ты помни,
твой резец, твоё перо,
твоя любовь и совесть
плетут в истории такую нить,
что очень просто смогут разрубить её
в учебниках истории слова простые
- С такого по такой-то год застой,
и ничего достойного вниманья..