Сгорает март, как календарный лист,
И на тропинке снег засыпал плиты...
Играет где-то аккордеонист,
И тихо льются звуки Кумпарситы.
На старом кладбище уныло и светло,
Здесь правит балом смерть! Она – хозяйка.
Последней вьюгой площадь замело
И по сугробам гордо скачет галка...
Сгорает март назло последним снам,
И воронье кружится над причалом.
Иду домой по облетевшим дням,
Что б в сотый раз всю жизнь начать сначала...