Везение кончилось, что ли?
Тебя я не встречу никак…
Я корчусь от злости и боли
козявкой, зажатой в кулак.
Ты где? Полюса перепутав,
сошёл этот мир ли с ума?
Не может, хотя б на минуту
тебя он явить мне… Сама
не хочешь? Не можешь? Не знаю,
но вне - ненавижу, люблю,
причёска твоя золотая
всех краше на этом лугу.
Глубок неизбежности омут.
Не вынырнуть… Кровь – не вода.
Я знаю, к чужому другому
уходишь ты в чуждую даль.
Уходит весна моя в осень…
Прощай, моя радость и близь!
Из ниоткуда мы вовсе
счастливыми не взялись,
мы счастья лишь и касались
краями распахнутых крыл,
мы были друг другу в радость,
а большего – бог простил.
Ну, значит, туда и дорога
всему, что туда идёт.
Наверно, нас было много –
двое... Ну что ж, вперёд!
Всему, что сгорит – огня бы,
всему, что тонуть, - воды.
Прощайте, хореи, ямбы, -
любви моей сладкий дым.
Прощайте, жара и вьюга
наших - и тел, и душ,
мы нежностью друг для друга
случились, да случай ушл,
да прытки дурные вести,
да медленен счастья ход.
Трудно нам было вместе.
Ныне полегче хоть?
И всё ж, увидать хотя бы
родное свое навек.
Но и старик Хоттабыч
не подымает век…