Соломой дней горит январь -
В дыму дыша крадётся пламя,
Мороз, традиции главарь,
Запропастился небесами.
Не чем, а где здесь надо бы,
Но так уж мне погода шепчет:
Пришла пора поморщить лбы -
Не нам ли очередь на нечет.
На раз, на три, на пять... и так
Разделится в неравных долях -
Кому-то всё, пусть мне - пустяк,
Один я буду тем доволен.
Пойдёт - идут они у нас,
Откупорив пузырь осадка,
Под ноль тепла cтечёт запас
Живучести, как беспорядка.