Поскрипывают сани на бегу…
дорога стелется прозрачным лунным светом.
слегка прикрытая пушистым белым пледом,
березонька склонилась на лугу…
Отсвечивают, будто зеркала,
минуты полночи – застывший звук надежды
березка стройная, сорвав свои одежды,
в отрочестве блаженном - замерла…
Сплетаются созвездия в печаль…
и ночь проносится воздушным теплым стоном -
своим отчаянно-простым, почти бездонным…
застывшую березку очень жаль…
…
Но сок березовый – как слёзы вдохновенья -
застыл хрусталиком на девственном снегу -
он освещает путь – дорогу к возрожденью…
Так пусть поскрипывают сани на бегу!