Когда б я был филидом древним,
Проевшим зубы на стихах,
На королей шумливых, гневных
Мгновенно наводившим страх
Своей манерой поведенья,
Своим магическим стихом -
Кропал бы я стихотворенья,
Не помышляя ни о ком,
Себе б скопил, помимо славы,
Изрядный золотой запас
И в битве бы погиб кровавой,
Поистине, в недобрый час.
...Но то мечты и - как бы - глюки,
Реальность же, увы, страшна:
Нет творчества - остались муки,
Душа ослабла и больна.
1999 г.