На белой простыне декабрьских пустырей
По спрятанным дворам распятивших окраин
Ложилась в масть зима и крыла снегирей
Своим рябиново-морозным раем.
И воздух чист, как спирт, хотя я и не пел,
А значит и не пьян, хоть слышу звук капели.
Прости, зима за то, что в лютую метель,
Я оттепели жду, чтоб звуки оттеплели.
Спасибо за луга некошенных снегов,
Крестальная вода да в роднике Господнем,
Мне нравится стоять одним из берегов,
Пред дочерью твоей, рекой, в одном исподнем.
Чтоб после, на санях, неведомой дорогой,
Промчаться в чистом поле так, чтоб ветру не догнать.
Зима, ты разостлала скатерть от порога и до Бога,
Но надо ж после пьянки и посуду убирать.
Вот тут-то и весне растерянное время.
Прохлопаешь руками, хлопот невпроворот.
Ну что ж, зима, пока. Я не прощаюсь с теми,
С кем мне ещё не раз встречать мой Новый Год.