Солнце заходит, тучи низко нависли над лесом,
в воздухе морозный туман, от него стынут руки, из уст идет пар.
Желто-красная трава стелется ковром до черной дыры леса, где я найду покой.
Сон ждет меня, сидя на пне трехсотлетней ели, которую помнят мои предки.
Они давно ушли и затаились в проходах между временами...