Наступая на длинные полы пальто,
Я бегу, проклиная ступени.
Наверху меня ждет безнадежный Никто,
Он – инкогнито в облачной пене.
Он мне пальцы согреет божественным ртом
И пыльцой окропит мое имя.
Он немного эстет, он почти что святой:
Он «прости» мое спутал с «простыми»…
Под жужжание пчел разольется расцвет
Моих яростных алых воззрений.
Он почти что святой, он немного эстет,
Он – ИНКОГНИТО в облачной пене.