Зажат в руке билет на третье место,
автобус отбывает ровно в пять,
его, велюром стянутое, кресло
меня воспримет, нехотя, опять
и впереди широкая дорога
раскинется, взлетая в небеса!
Но я, не видя яркого предлога,
настроюсь на земные голоса.
Один из них поет о чьей-то ласке,
другой бормочет что-то в телефон,
а мой сосед в интеллигентной маске
старается создать интимный фон…
Как много голосов в пустыне снежной!
горят призывно в небе фонари,
но мне, упрятав крылья под одеждой,
привычно давит кресло номер три!
Нам, ангелам, в миру прожить непросто
среди спешащих, ноющих людей,
мы часто больно падаем с помоста
огромной сцены множества идей,
но улететь до срока мы не вправе
и потому автобус наш приют!
А кресло как паром на переправе
к тем голосам, что слушателя ждут…