Г.В.
Из трехстиший, книжек, щенков, октябрят, острот
я давно уже (Пенелопа?) сплетаю нитку.
Я пишу себя, как нескромный писатель-жмот,
не потратившийся (а надо бы) на визитки –
но мечтающий, перекладывая себя
из-под кожного эпидермиса в долгий ящик,
что настанет такое первое сентября,
когда имя его станет колоколом звенящим.
Напиши меня, смастери из заметок, нот,
из раскрашенных иллюстраций в твоих альбомах,
из трехстиший, книжек, щенков, октябрят, острот
из расставшихся, расстающихся и влюбленных!
Я задумана, я желаема, я вольна
выворачивать событийности наизнанку.
По-цветаевски – я Психея, в тебе – струна.
Просто книга твоя. Кричащая партизанка.
Я искала, искала, читателя – всё не тот.
Понимание не рождается без догадок.
Я случайно обрызгала кисточкой небосвод -
получилась радуга. Хочешь такой подарок?
2006