Не так уж много у России
Таких бывало сыновей,
Которые, хоть их «залей»
Могли не только «керосинить»
Зеленый ублажая Змей.
Они имели дар творить –
Нечастый в наше время дар.
Что за другое их корить!
России каждый столько дал:
Ни оценить. Ни повторить.
Россия признавала их.
И принимала без прикрас.
Но берегли у нас других,
Всем выставляя напоказ
Дерьмо, как золотой запас.
А что же это за навоз,
Чтобы на нем никто не рос?
На этом восходил сорняк –
Репей с колючками вразброс.
Не обойти его никак,
Чтобы остаться без заноз.
И те – с гитарой, иль холстом,
С пером, лекалом, иль резцом,
За свой непостижимый труд
Колючки ели полным ртом
Среди завистливых иуд.
И выход был у них един:
Чтобы душа не так болела,
Свое беспомощное тело
Успеть залить набором вин,
Иль чем попало, что приспело!
А тело… Тело холодело!
Один из них уж десять лет
В земле ни чем не отогрет.
Ему б лежать в могиле братской.
С друзьями вместе: «баш на баш».
Но давит памятник дурацкий.
Вокруг цветет ажиотаж
Благопристойный…
Тошно аж!
1990, июль
ВОРКУТА