*
Здравствуй, душа моя.
Несколько строк
тушью по акварели
зари,
созревшей явно не впрок,
пишу тебе.
Пёстрые трели
порхают и просятся
на постой.
Что им ответить,
наивным,
на этот, казалось бы, очень простой
вопрос,
если на иве
листва сиротеет, осени в масть,
птиц упустив сквозь пальцы,
над светом
ночь получила власть,
звёздами в сны
вонзаться…
А в комнате той,
что в сердце моём,
безвременники расцветают
счастьем.
Дотла утопая в нём,
живу,
отнюдь не святая.
Вот и сейчас,
зачем не пойму,
вплетаю в зарю
строки…
А знаешь, письмо это –
никому,
так,
болтовня сороки…