Покрылось небо, словно ватой
туч набежавших пеленой
в тоске шестидесятиватной
торшер склонился надо мной.
А я в раздумье и в раздымье
покуриваю в потолок
Стихи выходят не простыми
я в рифмах душу истолок.
На столике стихи Рубцова
Иванов, Кортасар, Войнович
На сердце шрам не зарубцован
и намертво я окольцован
талантом зрения двойного.
Скривлен судьбою и поломан
в пространстве кислом, словно творог
иду я к цели, как паломник
идет к святыне чудотворной.
В своей печали безответной
наигрывает ветер блюз
и я безветрия боюсь,
хотя насквозь продрог от ветра.