Маскарад. Не избыть тоски
в экзальтированной толпе.
Полумасок черны мазки
над помадой и декольте.
Медный грохот и струнный звон,
полупляс-полутолкотня.
Я — без маски. Со всех сторон
все разглядывают меня.
Что за сыч, мол? Кого ища,
туфли топчет, а не паркет?
Выпустите, товарищи!
Вы товарищи или нет?
Тот, в малиновом колпаке,
подошёл ко мне, начал ржать:
мол, в каком его кулаке
решкой кверху пятак зажат?
Выжидает. Весь начеку.
Весь — ухмылочка в бороде.
Мол, спляши нам под дудочку,
пооотгадывай — плата где.
Не могу, не хочу! Была —
не была, я упрямо-прям.
Крики: «Чучело, чучело!
В огород его! К воробьям!».
Под малиновым колпаком,
словно синее зарево, —
лишь глаза его с холодком,
отовсюду — глаза его!
...Где лишь голых берёз толпа,
с непонятной мечусь виной,
а закат — как его колпак
над равниной бесчувственной.
Снял колпак, положил в карман
и зажмурился. И — темно...
То пятак звенит сквозь туман?
То луна глядит мне в окно?