На смерть журналистки
Написано вскоре после гибели А. Политковской
Поэт не в моде, в моде нынче киллер
И проституция у нас в чести.
Мы ждем любви, чтоб принесли в квартиру,
Как пиццу, – позвони и закажи.
Страх потерять свое благополучье
Сковал порывы, губит он мечты.
Мы все хотим, чтоб было как-то лучше,
Но пусть другой начнет, не я, а ты.
Пробрались в сердце низость, малодушье,
Стяжательства мучительный позор.
Кто ж нас спасет? - «Мы бредим от удушья!!!»
Мужской нам нужен с жизнью разговор.
Погибла женщина. Подумаешь – убили!
И не таких у нас мочили почем зря.
Ты не сломилась, но тебя свалили
Четыре пули на закате дня.
Палач – мальчишка, ассистентка – баба,
Им все равно, кто жертва. Есть заказ.
Работа, одним словом. Все, как надо:
Плати и выполним любой приказ.
Но если смерть доходным делом стала
В России-матушке, чем кончить разговор?
Не подписал ли наш народ усталый
Своей Истории печальный приговор?