За мартовским, но праздничным столом,
В честь женщин собрались мы ныне;
В тостах слагая для любимых гимн,
Бокалы подымаем мы за наших милых…
И если очередь уже дошла ко мне,
Поднять бокал за наших женщин;
Хочу признаться им в любви
И пожелать взаимности безбрежной!
Мне нравится их строгий взгляд;
Но не примите вы меня за психа,
Тому как бьюсь я с вами об заклад,
Что взгляд такой порою в нас
И в нашем сердце вызовет каскад
Волной - от взрыва склад боезапаса.
Мне нравится их стройный стан:
Ладья, плывущая по водной глади;
И запах аромата спелых яблонь
В зыбучих шёлковых власах;
С чарующей заколкой под сирень –
И всё, и разум наш впотьмах,
И уж душа одета в перстень…
Мне нравится, когда она в гофре;
Когда в безумно-озорной игре
Вдруг разум свой проявит вслух,
Цитируя Цветаевой Марины:
Мой маленький домашний дух…
Или когда наивно стоя у стекла,
Губной помадой выведет сердечко;
И росчерком подпишет как звезда:
Ты мой, мой милый, ну а я твоя –
И так отныне будет вечно!
Когда в ночи январских стуж
Зовёт на ложе рая к сновиденьям,
А поутру зовёт уж вслух
Позавтракать медок с печеньем.
Нет, я не псих, что я люблю всех женщин!
И подымая сей бокал вина,
Я только пью за сильных женщин,
Душой красивые, – такая как моя…