Не пишутся стихи. Бессонница не мучит.
Рассудок не горяч и не болит душа.
Я больше не хочу летать с высокой кручи,
А по земле иду куда-то не спеша.
И странным стало то, о чем переживалось,
Что не давало спать и падало слезой.
Что в памяти моей далеким сном осталось
И что в костре страстей осыпалось золой.
Мы все-таки живем не думая о вечном.
Хоть знаем наперед – всему один конец.
И на своем веку, холодном, быстротечном,
Любовь – она лишь боль измученных сердец.