Он умирает как поэт,
(Душевный голод - безобразие!)
Подайте тугрик на обед,
А лучше пять на эвтаназию.
Не обижайся на молчание поэта,
(Проигнорировал тебя - какая боль!)
Ведь он витает в облаках с душой раздетой
И молчаливо соглашается с тобой.
Не воздвигал он статуи, хоть мог,
Но представлял с похмелья или в ломке,
Как за его, блин, идеальный слог
Сооружают памятник потомки.