Брызги морозного утра дрожали
Стыли, в простреленной жизни Поэта.
Вы, что полжизни ему возражали,
Что Вы ответить способны на это?
Что после смерти представите сами,
Встав перед Господом по одиночке?
Станете ль сорванными голосами
Вместо молитвы шептать Его строчки?
Эти стихи, что вонзаются пулями,
Что пробивают любые поверхности…
Вы, отделённые шаткими стульями
От беспощадной верёвочной смертности,
Вы повторите стихи его смелые?
Линии тонких узоров уловите?
Ваши суждения, зло-скороспелые
До чиста даром Поэта отмоете?
Бог вам простит. Приговоры отменятся,
Ведь и Христа всё равно бы предали…
Те, кто в поэта при жизни прицелились
Сами бессмертьем его облекали…