Этот мир не настоящий!
Знаю точно, потому, и я в нём, не удел.
Сколько раз о жизни, здешней написавший,
столько раз, себе соврать хотел!
Жить, не прогибаясь под амбиции,
получалось не всегда.
Обходные тропы-фикции,
крали у меня бессовестно года.
Лабиринтами судьбы плутая,
я затягивал удавку сам себе.
И, от эшафота укрываясь,
думал, никому не затянуть её, на мне.
Глупый был, и искренне поверил,
что судьба мне вольную дала,
сам себе, я юность безмятежную отмерил,
в прозябании, молодость прошла.
И удачи, господин счастливый случай,
вёл на удавке, как на поводке,
сколько раз гадали, скоро будет лучше,
по моей опшарпанной ладони, на руке.
Мне теперь смешно, ведь я как пёсик,
за хвостом наматывал круги.
Сколько прожитых напрасно лет, зим, вёсен!
Провидение, не дай свихнуться. Пощади!
Я из пробок выложил картину,
получился негативный знак.
Незавидные, на этой ниве перспективы.
Ну, а стресс снимать, скажите как?
Выйти остаётся в чисто поле,
да сочинённое, в безмолвие орать.
За все годы, по душе, я не нашёл работы,
как стихи, по вдохновению писать!