Зрело ПОЭТЫ пишут. И в 22 –
Так, будто им полтинник – ни днем не меньше.
Ранят и жгут рифмованные слова
Обыкновенных, вроде, мужчин и женщин.
Странно ЖИВУТ поэты. И в 47
Смотрят на звезды, плачут, любовь теряя,
Пишут стихи и бегают по росе.
А их потомки судьбы по ним сверяют.