Ты сказала мне, что будешь в понедельник,
И я ждал тебя, слов не говоря.
Вот такой вот мозг мой беспредельник,
И любил не так, и ненавидел зря.
Задаюсь привычными вопросами:
Что же делать мне и кто виноват?
На дорогу брошу папиросу,
Всё равно дороги ведут все в ад.
Ну а дома? Дома всё как прежде,
Холостяцкий быт при живой жене.
Только ты ушла, и нет теперь надежды,
Что Господь придёт и поможет мне.
И опять курю за пачкой пачку,
Говорил же врач, что не нервничал.
Для меня это, как для медведя спячка,
Всё равно проснусь снова у врача.
А гитара стонет, и чуть-чуть ещё
Побренчу на ней, не моргающий,
Но меня, прокуренное чудище,
Хоронить нельзя. Жив пока ещё.
11.02.2007.