Сто строк лишь про любовь и ласку
Писал задумчивый поэт
Хотел писать он лишь про сказку
Ведь лучше в мире темы нет.
И, возвышая чувств порывы,
Он о любви одной твердил
Искал он музу и мотивы
И вдоль по комнате ходил.
Он говорил, что жизнь прекрасна
И что любовь несет в судьбе
Что нелюбимым жить опасно
Он верил свято сам себе
В своих стихах он словно ангел
Воспел любви святой огни
И снова, снова ночью плакал
Что не пришли к нему они.
И был еще поэт на свете,
Он про дорогу говорил,
Хотя он в жизни даже ночью
Из дома в свет не выходил.
А третий просто неудачник
Писал о солнце в облаках
Как он летал и словно мальчик
Держал весь мир в своих руках.
А наяву сидел он тихо
И не мечтал о высоте
И всем троим им было лихо
Что пишут врознь своей судьбе.
Зачем писать о чем не знаешь
Зачем пытаться угадать
И только как собака лаешь
И хочешь это испытать
А может правильно, однако,
Для муз ведь чувства не важны
А людям в жизни как и прежде
Всех трех творения нужны.