Ох, уж мир этот, клятый и мятый,
Пот солёный ручьём по челу,
Без гвоздей, на бутылках распятый,
Бродит вечный мужик по селу.
Рад он рюмке, стакану и штофу,
Как святыне тепла и добра,
Сам себя он возвёл на Голгофу
И живёт - ни кола, ни двора.
Впрочем, нет - кол и двор свой он знает,
Там кутит, как гусар на балу,
Только по двору ветер гуляет,
Да мочало висит на колу.
Ходит франтом в фуфайке короткой,
Разливные романсы поёт
И охрипшей пропитою глоткой
Душам праведным спать не даёт.
Завтра вновь мужику веселиться,
Значит в хатах и ночью, и днём
Люди, прежде чем богу молиться,
Обязательно вспомнят о нём.