Я не пишу совсем стихи,
В них строки не слагаю вовсе, -
Это мазки моей судьбы, -
Их в будущем окрасит проседь.
Не сочиняю и не жду
Огня для новой свежей мысли,
Стихов вообще я не пишу,
Ни о любви, ни об Отчизне.
Когда смотрю на облака, -
Они меня не вдохновляют,
Моя не тянется рука
Писать о них – пусть уплывают!
Я ни за что не напишу
Ни две, ни три строки, ни больше…
Случится так, что не могу,
Заставить тоже невозможно.
А, вдруг, бежит кисть по листу,
Сжимая ручку так, что больно,
И вены бьются по лицу,
Слагая строки произвольно…
За словом – слово. Нет конца.
Сама собой напасть струиться,
Как зверь на спящего ловца,
Порыв. И чувство возродится.
Рисую жизнь свою зачем,
В картинах раскрывая судьбы?
Я не рисую их совсем,
Это они меня рисуют!
27. 06. 01 г.