НА ПАМЯТЬ ОБ УДАЧНОЙ СДЕЛКЕ...
Я продавал попорченного ангела:
Чужой, найдёныш... Что с ним церемониться?
По–моему; в толпе старушка плакала:
Он был сожжён. Таким уже не молятся.
Бессильный, чёрный, безымянно стынущий,
Утративший лицо и ощущения,
Он возлежал лицом в грязище рыночной,
Прося в бреду кого–то о прощении.
Я говорил, что он – живой и стойкий,
Что он воспрянет... видно, мне поверили,
И утащили, как пальто с помойки,
Пятная снег оплавленными перьями.
Всучил! Придуркам! Вот что значит – опытен!
А он молчал... В нём боль комочком сжалась...
И мир вокруг был так пропитан копотью,
Что – через раз – и то с трудом, дышалось!
Его тащили, как танкиста пленного,
Я хохорился – ведь в карман накапало!
И что–то там шутил насчёт нетленного...
А на душе свербело и царапало!
Ведь я ж – торгаш! Не брат, не добрый папочка!
Вот – в кошельке – мечты овеществлённые!
... Ему лицо ребёнок вытер тряпочкой,
И тихо гладил крылья опалённые...
А я живу, от купли до продажи,
Ликуя, что копеечка наварится...
Вот только руки не отмыть от сажи...
Уж кровью тёр – а всё не отмывается!