Порой, ко мне приходит ночью Муза
И не дает заснуть мне до утра
И спутав мысли в гордиеев узел
В стихи вплетаются безсвязные слова...
И вновь я пьян не нужным вдохновеньем,
Пытаюсь чувства передать в стихе,
И, утомлен последним изреченьем,
Под стол валюсь, как мертвый, на заре!
..Ну, а проснувшись, посмотрев на время,
Я понимаю, что я опоздал
Жить и оюбить... Как тяжко это бремя
Писать стихи - ведь день я потерял!
Так дни проходят, складываясь в годы,
А годы в жизнь, которой я не знал...
Проснувшись раз из-за чудес погоды
Узнал, что на свои поминки опоздал!
Узнал, что жил совсем не долго,
Но и за это всремя всех успел достать
И в личной жизни все было очень плохо...
Пришлось процессию своих поминок догонять!
***
...И я проснулся вечером под стулом,
А на столе уж новые стихи...
И голова, наполненная гудом
Оркестра с похорон опухла от тоски