В поэзии, как в аптеке,
С достоинством окулистов,
Мы ставим диагноз веку:
«Дрянной», «суетной», «капризный».
Мы страшные пишем вещи:
«Кровавый», «больной», «скандальный»,
«Придурошный», «сумасшедший»,
«Беспомощный» и так далее.
Мы взваливаем леченье
На хрупкие наши плечи
И, с мессианским значеньем
Все лечим его и лечим…
Моралью, слезой, участьем,
Судьбу кладем – только б выжил!
А он – хошь не хошь – скончался,
Сто лет, как сто метров выжав.
Мы ж – перья в стерилизатор,
Чуток перекур – и с новым
Столетьем начнем назавтра
Борьбу за его здоровье…