Дни стремительно уносятся прочь, будто боятся чего-то или кого-то. Оставшиеся же до конца месяца как бы жмутся друг к дружке на календаре. Когда приходит срок – вспыхивают, будто звезда, вздохнувшая в последний раз перед рассветом, и угасают за чертой, ведущей в прошлое, которую на два часа вычертила короткая июньская ночь.
Ночь, такая же стремительная, некогда долгожданная, уже не приносит покоя, только неясную тревогу и внутреннюю дрожь перед новым днём. Она раскрывает свои глубины, когда-то желанные, манившие обещаниями тайны, а теперь пугающие, заставляющие трепетать от завораживающей мрачности, которая поглощает и всецело овладевает душой, навевая самые мрачные мысли. Можно погрузиться в сон, ничуть не снимающий усталости и не приносящий успокоение напряжённым нервам. Или же просидеть у окна, наблюдая, как чуть колышутся деревья под слабым дыханием ветра; как фонари освещают спящие дома, уставшие от дневной жары; как молодой месяц, вдруг чего-то смутившись, прикрывается заблудившимся облаком, что-то нашёптывая звёздам, от чего одни вспыхивают ярче, а другие угасают и бледнеют. Там свой мир, недоступный, и от того такой манящий, обещающий осуществление мечты, дающий надежду на покой. Но только надежду…
В эту короткую тихую ночь хочется посидеть у распахнутого окна, подставив лицо чуть опьяняющему летним ароматом ветру, вдохнуть глубоко-глубоко и ощутить головокружение от свежести покрытых росой трав, ещё хранящих тепло дневного солнца. И, вслушиваясь в тишину этой ночи, вдруг поймать себя на мысли, что вот он – миг долгожданного покоя. Душа вошла в гармонию с окружающим миром, приняла всё, отдав за день столько же. Но это только миг, а следующая ночь будет уже другой. Снова вечный непрекращающийся поиск и ожидание мгновения этого призрачного ночного счастья. Сейчас оно уже тает, тает вместе с ночью где-то за горизонтом, уступая место разгорающемуся на востоке новому дню. В чём-то он не будет похож на предыдущий, но по каким-то оттенкам всё же останется прежним, однако не тем, что бы хотелось запомнить, сохранить в воспоминаниях…
В воздухе витает что-то напряжённое, неуловимое, чему трудно подобрать определение. Может быть, это тайная страсть, чья-то неразделенная любовь, тщательно скрываемая под опущенными ресницами. В этих глазах томится все выстраданное, но не высказанное, в них застыло отражение невыносимой боли, такой, что крик готов сорваться с губ, но замирает, обращаясь лишь неслышным стоном. Или же это просто усталость обволакивает невидимой вуалью, вызывая подобные ощущения. Всё кажется настолько обманчивым и противоречивым, что нет возможности точно передать всё, что чувствуешь.
Всё меняется. Каждый день добавляет новый штрих к странной картине, которую рисует жизнь. Сегодня уже не вспомнить, что было год назад – те линии изменились до неузнаваемости, или были закрашены совсем. И только где-то глубоко в памяти иногда возникают изображения, утратившие былую четкость.
Иногда всё кажется бессмысленным и ненужным, чувствуешь себя затерянной и одинокой. Вокруг целый город, огромный и многолюдный, а кажется, что пустыня. Наверное, город и есть пустыня. С миллионами песчинок-людей, которые пытаются удержаться на месте, зацепиться за дело, событие, за мысль. Но внезапно налетает порыв ветра, отрывая их от поверхности, выбивая из-под ног что-то устоявшееся, казавшееся надежным, и уносит, Бог знает куда. И всё приходится начинать заново. Если ещё остались силы…
17.06.1997г.