Здесь бездвижный поэт за четырнадцать лет
Не балладу, не оду, не хокку,
Лунный пишет сонет, где увядший букет
Не донёс по карнизу и стоку.
Здесь тупой альбатрос, увидавший утёс,
Пусть парит, пусть пищит, пусть хоть воет,
Он надежду принёс, где последний матрос,
Отмолившийся, палубу моет.
Здесь уставшая мать, обречённая ждать
Не бежит, не кричит и не смотрит,
Она знает опять ей встречать-провожать,
Сын уйдёт, а она ему вторит.
И на этой земле я везунчик втройне,
Здесь поэт, здесь матрос и здесь мама!
И удачу-беду я на полном бегу
Пью взахлёб и мне этого мало!